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Ein Stück
Geschichte,
von einem Bagger berührt,
zu Schutt geworden.
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Vogelgezwitscher,
alle neunzig Sekunden,
die Rotlichtphase.
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Flügelschläge
fern,
hinter den Schmetterlingen
Metamorphosen.
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Vom Zaun blickt
der Spatz
auf die wirbelnden Blätter,
die Katze sieht´s nicht.
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