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Am alten Weiher
leben keine Fröschlein mehr,
im Wasser der Tod.
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Nassgraue
Kälte,
Regen getrübte Aussicht.
doch ein Vogel singt.
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Bedächtig
suchend,
zieht der Vogel seinen Kreis.
Im Gras herrscht Ruhe.
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Juckende Schwellung,
errötend auf blasser Haut.
Die Mücke ruht aus.
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