Schwarz eine Farbe,
   von der Natur nicht geliebt.
Ein Dieb, der sie mag?

Der Ruf des Frosches,
   unüberhört, im Weiher
der treibende Laich.

Im grauen Schatten
   regenschwangerer Wolken
welkende Blumen.

Bahn für Bahn schneiden
   Messer in das Getreide.
Das Kitz ist allein.

Ein trockener Halm
   streckt sich Wolken entgegen.
Der Schmetterling flieht.